Мышь словно сюрикен бросает – 
Злодей трясется, страх пронзил до пят.
Пронзая воздух, батаранг взмывает,
Кромсая плоть врагов, лишь головы летят.

И если рыцаря улыбка, что за маской не видна,
Тебя прельщает, вызывая дрожь,
Осуществи свою мечту сполна,
Ты стань на бэтмена похож!

Всего десятка баксов, но какой мотив!
В руке твоей окажется клинок
Из черной стали. Сотворив
Себя, поймешь: пришел твой срок.